La madera con su alma y…


La madera con su alma y el viento con su fuego:

no luz sino la que busca al ojo, ni sombra sin dueño, ni forma sin agua ni disolución.

Cuando los ojos abran las puertas al silencio del cuerpo,

cuando la llama diga la sangre, congregue a la ceniza,

dirá el aire: No eres tú quien ha muerto, los carros del sol te rodean, la sangre fluye su canción en tus pasos.

No dormirás de nuevo, se te dijo.

Las imágenes vendrán a ti, se postrarán a tus ojos, y hablará el corazón de su lengua y la voz de su flama.

Ya no habrá sombra que te niegue los secretos, ni sitial que rehúse mostrarte la orla del manto de la antigua sibila.

El ratón despertó en sus galerías:

no sabrá esta vez acompañar los alientos del dueño de casa, ni conversará de él con la madera, ni la llama del fogón le dirá el destino del pan.

La luna se habrá detenido

como ojo asombrado que se ve soñar su propia vigilia.

Cantos sin nombre vendrán al oído de la sombra.

Cantío, cantío, vibró el pájaro,

se alimenta de luz que retuvo

la respiración del árbol.

Antorcha será la cabeza

del guarecido en la sombra.

Cantío, cantío, repitió el pájaro,

dibujará a su compañero en los cristales sin día,

la ventana dirá luz pero aún estará noche.

tú, ojo, tornarás de tu vuelo;

volverás a la nuez de los párpados,

vagabundo en la trama de estrellas,

niño temerario que busca al espantajo.

Cantío, cantío, llamó el pájaro:

lo sabrás hermano,

a su cuerpo entrarás como pan,

serán blancos en el resplandor de la noche,

se fundirán llamas y llamarán al día.

Cantío, cantío, despertó el durmiente.

La umbra persistió,

al resol, en su pecho;

la risa lo visitó, ave de luz;

los pasos, las horas, ya lo acechaban;

la noche ha dejado un huevo en su pecho,

lo trastornan sus pulsos, le quebrantan el día.

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