Año Nuevo


Ha comenzado algo, dicen, y los cohetes revientan.
Algo ha terminado, exclaman, y los cohetes germinan.
Algo se muere, piensan, y creen que algo debe estar naciendo, lo buscan por todas partes:
piden señas a los magos,
consultan a los sabios,
pero todo sólo es un degüello, el degüello mismo de siempre, el constante degüello de la guadaña imparable,
por que los cuellos emergen de la tierra como espigas ansiosas por respirar,
como soñantes que se preguntan si al fin despertaron o es el mismo roñoso dormir de siempre,
el sueño degollador y degollante,
el off with his head de siempre,
la misma madrugada chorreando como siempre la sangre de la noche anterior,
dicen que algo ha comenzado, y cómo se ríen los que bloquean todo comienzo,
dicen que algo termina y cómo se carcajean los mismos que todo lo prosiguen, todo lo repiten, los que se las arreglan para que nada empiece y nada acabe, los garantes de que todo continúe, prosiga y se repita,
más vale que te vayas acostumbrando,
más vale que te acostumbres a haberte acostumbrado,
que no te molestes ni siquiera en dejar constancia,
más vale.

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