Álbum de literatura y territorios vecinos
Si el lector ha pasado una temporada en el campo, especialmente en la noche, cuando es más desesperante la soledad, sabe que la fogata tiene el poder supremo de reunir y hacer hablar a los hombres.
José María Jaurrieta, en Paco Ignacio Taibo II, Pancho Villa, una biografía narrativa. México: Booket, 2008.
Cada quien se imagina que el breve contenido de la experiencia que le proporcionan su época y sus circunstancias es la naturaleza.
Jorge Cuesta, “El lenguaje de los movimientos literarios”
El célebre Richard Feynman comparó una vez el cosmos con una gran partida de ajedrez disputada por dioses. Los cientīficos intentan entender el juego sin conocer las reglas. Vemos a los dioses mover un peón una casilla hacia delante y aprendemos una: los peones siempre avanzan un escaque. Pero ¿qué ocurre si nos hemos perdido el comienzo de la partida, cuando los peones pueden moverse dos casillas? También supondremos que un peón es siempre un peón si nunca hemos visto a uno transformarse en una dama.”Diríamos que eso va contra las reglas”, dice [el astrofísico J. Richard] Gott. “¡No se puede cambiar un peón por una dama! Pues bien, sí se puede. Simplemente, nunca lo hemos presenciado”.
Tim Folger, ” Una breve historia de los viajes en el tiempo”. Investigación y Ciencia, núm. 470, nov. 2015
X
En el viejo caserío
—¡oh anchas torres con cigüeñas!—
enmudece el son gregario,
y en el campo solitario
suena agua entre las peñas.
XI
Como otra vez, mi atención
está del agua cautiva;
pero del agua en la viva
roca de mi corazón.
XV
Busca a tu complementario,
que marcha siempre contigo,
y suele ser tu contrario.
XXXVI
No es el yo fundamental
eso que busca el poeta,
sino el tú esencial.
XLII
Enseña el Cristo: a tu prójimo
amarás como a ti mismo,
mas nunca olvides que es otro.
XLVI
Se miente más de la cuenta
por falta de fantasía:
también la verdad se inventa.
XLVII
Autores, la escena acaba
con un dogma de teatro:
En el principio era la máscara.
L
Con el tú de mi canción
no te aludo, compañero;
ese tú soy yo.
LXVIII
Todo necio
confunde valor y precio.
LXIX
Lo ha visto pasar en sueños…
Buen cazador de sí mismo,
siempre en acecho.
LXX
Cazó a su hombre malo,
el de los días azules,
siempre cabizbajo.
LXXI
Da doble luz a tu verso,
para leído de frente
y al sesgo.
LXXXI
Si vivir es bueno,
es mejor soñar,
y mejor que todo,
madre, despertar
LXXXII
No el sol, sino la campana,
cuando te despierta, es
lo mejor de la mañana.
LXXXVIII
El pensamiento barroco
pinta virutas de fuego,
hincha y complica el decoro.
LXXXIX
Sin embargo…
¡Oh!, sin embargo,
hay siempre un ascua de veras
en su incendio de teatro.
XCVIII
Tu profecía, poeta.
—Mañana hablarán los mudos:
el corazón y la piedra.
XCIX
—¿Mas el arte?…
—Es puro juego,
que es igual a pura vida,
que es igual a puro fuego.
Veréis el ascua encendida.
La golondrina llega de tan lejos porque es flecha y arco al mismo tiempo.
En Persia, la luna siempre es luna llena.
Cuando una mujer chupa un pétalo de rosa se da un beso a sí misma.
En el desengaño, hasta las luces de las estrellas hieren el corazón.
Los ojos de los muertos miran las nubes que no volverán.
El sueño es un pequeño adelanto que nos hace la muerte para que nos sea más fácil pasar la vida.
Cuando recogemos el guante caído, damos la mano a la muerte.
No os sintáis confiados entre las flores, porque con las flores se hacen las coronas.
La calavera es un reloj muerto.
Los árboles sólo saben que existen gracias a su sombra.
Nuestra verdadera y única propiedad son los huesos.
La lluvia es triste porque nos recuerda cuando fuimos peces.
Lo terrible es cuando el alma se pone a hablar con el corazón en el fondo tenebroso del pecho.
El poeta puede decir: “El pájaro que canta quisiera saber de quién es el cielo”.
El lunar es el punto final del poema de la belleza.
La palabra más vieja es la palabra “vetusta”.
Las tijeras que se caen cortan el rabo al diablo.
Hay cojos con pierna de palo que reflorecen cuando viene la primavera y se vuelven sátiros.
El ciervo es el hijo del rayo y del árbol.
Cuando al ciervo le salgan rosas en el rosal de sus cuernos es que habrá llegado el día de la resurrección de la carne.
La leche siempre es joven.
De: Ramón Gómez de la Serna, Greguerías. Ed. Rodolfo Cardona. Madrid: Cátedra, 2001 (Letras Hispánicas 108).
Fragmentos de “El diablo en la poesía”. Un propósito didáctico fue lo que me llevó a emprender esta selección (yo mismo era el destinatario de ese propósito). Un beneficio adicional fue notar lo que podría llamarse la “alta densidad aforística” de la prosa de Jorge Cuesta. Afortunadamente, alguien ya se tomó el trabajo de subir entero este importante ensayo: visiten el blog Bitácora de travesías.
La belleza no está en lo que complace, sino en lo que fascina y se hace perseguir más allá de los sentidos, más allá de la satisfacción, adonde sólo la fantasía puede probar el alcance y la precisión de su poder.
Jorge Cuesta (1903-1942), “El diablo en la poesía”
En la nada absoluta, el ojo crearía praderas, el oído sonidos, el olfato aromas y el tacto placeres, ya que los deseos urden un universo desmentido incesantemente por la razón. El alma dice: “Nada”, los sentidos: “Goce”.
Los dolores te roen y hacen que tus apetitos se emborrachen de mundo. En vano tu pensamiento rechaza sus construcciones; la pasión las sigue empujando. El deseo segrega el mundo y la razón, con vana obstinación, tiende un toldo de irrealidad sobre la urdimbre de existencia de los sentidos.
E. M. Cioran, Breviario de los vencidos, III, 44. T. J. Garrigós.
