Archive for ‘Obra propia’

10 diciembre, 2017

En la frontera del lobo


En la frontera con el lobo, sabe la oveja que no es sino la piel del lobo.
En la inminencia del lobo, sabe el río que no fluye por un valle, sino por una estepa donde no crece más árbol que el aullido.

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22 noviembre, 2017

Encaminadora de almas


señora Sargazo, niña Rémora,
la que arroja sal a tus ojos,
los seca, los vuelve sabios:
la del canto que permanece después de ido,
íntimo gusano en la memoria,
dulce raer y roer,
larva del sueño:
invitación al viaje.

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18 noviembre, 2017

Enjambre


espiral que zumba en mi cabeza
una sucesión de puntos negros
que ni tocan fondo
                                  ni al cielo tocan

espiral que no termina de escapar al centro y
zumba zumba zumba
zumba zumba zumba
                              zumba
                                    zumba
                                         zumba

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8 noviembre, 2017

León negro


León negro devora a su madre en el eclipse.
Toma por asalto al rebaño estelar.
Y duerme en el fondo de lo negro sin fondo.
León. El único león.

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22 octubre, 2017

Planto


Ya sólo soy la sombra de lo que fui. Proyecta luz desde el pasado, topa lo que no soy: la sombra arrojada soy esto que es, lo que así es, lo que aquí es.
Ya sólo soy polvareda de lo que fue, de lo que se fue derecho y topó con pared.
Ya sólo soy polvo de aquellos lodos: minerales, germinales, buenos para el cutis y contra la reuma. Polvo solamente hoy, polvo que alborota el aire cuando sopla.
Donde hubo fuego, cenizas quedan; pero la ceniza no arde, mero tizne se estampa en la pared, siluetas radioactivas, niños jugando al momento de la explosión.
Yo no me sentía nacido para plantos: ahora plañidero en la puerta del crematorio: no en paz el cabrón descanse.

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21 octubre, 2017

Ídolo sin crepúsculo – diosa blanca


La piel resplandece en el centro de la noche, que ni acaba ni comienza.
Ídolo de luna sin fase, llena siempre o siempre nueva.
Ídolo cuyo culto queda en manos de seres secretos, sin nombre; increíbles, que no existen, o que no debieran existir.
Ídolos ocultos entre helechos del barranco.
Ídolos sin crepúsculo.

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13 octubre, 2017

Pequeño libro de los cambios


El papel del ocio en la transformación del mono en pájaro.
Papel del cielo en la transformación del ave en ojo.
Papel del ojo en la transformación de algo en nada.
Papel de la transformación de todo en nada.
Papel.

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30 agosto, 2017

Tabú


La prohibición crea el vergel.
Lo que no era más que yerba, ahora —cercado, prohibido, secreto— es vergel.
Sin prohibición no hay paraíso.
Vedado, el perfume de la flor se hace embriaguez.

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12 abril, 2017

Rey negro


Vive donde se levanta el sol oscuro, rige negra luna, los astros irradian negro que todo lo calcina.
El rey negro rige hasta donde la ceguera alcanza, baila baile del santo no salvo, goza la soledad del páramo.
Aguarda con ansia la noche, pues acabará con el día negro y habrá por fin estrellas, nadir, amanecer.
Pero mientras viene se niega a cerrar los ojos y atestigua el proceso de la negrura.

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15 marzo, 2017

Mosca y aparte


(Toda mosca es panteonera).
La mosca se me posa en el dorso de la mano y me dirige un zumbante discurso.
En los ojos constelados veo la omnipresencia omnipresente: no puedo ya dormir.
Toda mosca es recuerdo de la muerte. Ahuyentemos, apachurremos a la mensajera.
Todo apresura su muerte bajo el flagelo del Sol. Por ello las moscas aman el mediodía, cenit de la muerte —la mosca zumba alabanzas a la gloria del Sol.
¡Ay, mosca, verdadero animal apolíneo! ¡Doncella predilecta del coro solar!
(Toda mosca es panteonera).
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